Люди - как карандаши. Их затачивают в детстве, они начинают проявлять характер. Кто-то мягкий, кто-то твёрдый, кто-то вообще жирный… Жирный характер, хм… Потом карандаш изнашивается, его уже некуда точить, и он погибает в гордом одиночестве, утратив способность быть полезным. Мы же хотим быть полезными и очень жалеем, когда нам не находится применения. Мы - как карандаши.

Карандаши - гопники: - “Э, слышь, ты из какого пенала?”

Карандаши занимаются разными вещами. Кто-то рисует, кто-то чертит, кто-то просто лежит без дела, и ждёт своего часа в верхнем ящике стола. Как и мы. Мы занимаемся тем, что нам привило наше окружение, наши обстоятельства. Если карандаш попадает в руки инженера - он становится инженером, вносит свой вклад в науку, тратит на это всю свою жизнь. Да, карандаши - верны своей судьбе, в отличие от нас, людей. Карандаши оставляют свой след во всём, к чему прикасаются.

Но в карандашах нет секрета, они очень просты и взаимозаменяемы…

Вот почему люди любят книги: в них есть секрет, история. В карандашах истории нет. Карандаши настолько благородны, что не оставляют ничего себе, они не эгоисты, чтобы присваивать себе какие-то награды, пусть даже и заслуженные. Они знают, что о них всё равно никто не вспомнит. А книги - эгоисты, требующие дочитать их до конца, даже если в них нет ничего хорошего. Да, такие люди тоже встречаются. Книги кончаются. Книги становятся до боли знакомыми. И интерес пропадает. Но читатель запомнит книгу. А карандаш безмолвно уйдёт навсегда.

Возможно, в глубине души, все карандаши болезненно переживают о конце своего жизненного пути. Возможно, они уходят в старческий маразм ностальгических воспоминаний о прошлых свершениях, написанных картин, чертежей, портретов… Наверное, молодые карандаши как можно скорее стараются стать кому-нибудь полезными. Хотят любви, понимания, признания. Карандаши, как истинные джентельмены, просто не кричат об этом, открывая себя только одному родному человеку.

Берегите карандаши. Они живут ради вас.